Miala any

Bonne année 2012

2012-01-04T11:01:00.000-08:00

A tous,

"Let your life lightly dance on the edges of Time
like dew on the tip of a leaf."

R. Tagore

Private joke

2011-12-27T15:59:00.000-08:00

source

Un BDFL a 42 ans aujourd'hui. Kippis !

Edit: Un BDFL est un dictateur bienveillant à vie (rien à voir avec le type qui a fait brailler tout un peuple récemment. C'est expliqué ici)

Double zéro (ou racisme primaire)

2011-12-16T02:42:00.000-08:00

Vous ne bitez rien à la crise européenne ? Je suis largué moi aussi. Dan Israel d'@rrêt sur images est sympa, il nous offre un cours de rattrapage.
Maintenant que le problème est cerné, nos dirigeants nous règleraient ça en moins de deux, n'est ce pas ? Que nenni, ils se détestent.

On l'aura compris en creux, ce dont souffre l'Europe, c'est l'absence - entre autres - d'un vrai chef de file. L'Angleterre ? Pfff, trop occupée à bander à part. La France ? Joker hilare ! Ben, l'Allemagne alors ? Peut-être bien... sauf que... Sauf que ceci.

On est mal barrés.

Chanson acidulée

2011-12-07T08:50:00.000-08:00

En matière musicale, je n'appécie pas trop la variété. Ne me taxez pas trop inconsidérément de snob. Sous la douche, je fredonne plus volontiers les sucettes à l'anis que l'air de la folie ou même Strange fruit
Je n'aime pas non plus les bonbons - comme toute personne adulte, diriez-vous -.

Il était donc assez improbable que je succombasse à une chansonnette croulant littéralement sous les sucreries (288 000 dragibus O_o), mais nul n'est parfait, et depuis le jour où j'ai visionné In your arms de Kina Grannis, mon cerveau mono tâche est gentiment squatté par le travail de la demoiselle et de son directeur artistique. C'est que, du talent, ils en ont à revendre ! Cela aurait put être cucul la praline, ça ne l'est pas. Voyez le résultat :

Et surtout, ne ratez pas le making of : de l'artisanat porté à son acmé.

P.S. Ecoutez-la également interpréter ceci, puis recherchez celle à qui elle l'a empruntée, vous serez peut-être plus amène avec cette dernière.

Ikianja, terre où mes aïeux reposent.

2011-12-05T08:49:00.000-08:00

Epuisées par de longues veilles,
harassées mais fidèles,
les grilles du jardin n’ont offert
qu’une amicale résistance.
Je suis chez moi, ici,
et même les herbes folles
me témoignent du respect.
Peu m’importent les ruines,
elles peuvent flirter avec le vent,
ma mémoire sait encore
combler toutes les béances.
Longue fut la route,
mais il a fallu me délester
de mes rêves, de mes colères
pour pouvoir les regarder en face.
Et ils sont là.
Ils sont ma chair,
ils sont mon souffle,
ils sont mon sang.
Ils m’attendent, moi dont la langue
a oublié les mots, les silences,
Moi, usé par l’âpre existence.
Ils me disent qu’en ces pierres
ne peut naître le reproche...
Et dans la pâle lueur de ce soir,
vigile de l’éternité,
j'entrevois un peu de poussière,
à l’endroit qui est ma place.

Droit de vote des étrangers ou le WTF permanent.

2011-11-24T04:18:00.000-08:00

Petit sondage imaginaire réalisé par un étranger vivant en France, bien sous tous rapports, propre sur lui mais quelque peu dépité à l'approche de l'hiver et des élections. A la question, quid du vote des étrangers aux élections locales ? les sous-cités ont répondu:

- FN + Droite Populaire: Casse-toi Islamiste ! Euh, m'sieu, chui athée... Tire-toi BOUGNOULE !
- UMP + Droite Populaire: Plouf, plouf chui pour (N. Sarkozy 2005). Plouf plouf, chui contre (N.Sarkozy 2011)
- PS + Ecolos: Ce sera acté (quel vilain mot) dès qu'on sera aux manettes. Hélas la gauche n'a jamais exercé le pouvoir dans ce pays depuis 30 ans (ndlr). Quoi ???.. OH WAIT !
- Ecolos : Faites nous confiance. Nous ferons TOUT pour ne pas arriver au pouvoir.

Et le petit dernier pour la route. Klarsfeld. Arno de son prénom. Président (franco-israélien, d'origine - pas si lointaine - germano-roumaine), de l'Office français de l'immigration et de l'intégration : Pour voter, les étrangers doivent être naturalisés. Ami(e)s de Madagascar, peu au fait des subtilités de la langue de Molière, respirez un bon coup. Naturalisé veut dire:

1) ayant la nationalité française, c'est à dire français. Le président du machin ânonne donc: Pour voter, un étranger doit être un non-étranger. Coton.
2) empaillé. Oui, fourré de paille et de coton pour faire joli dans un coin du salon. Remarquez, pour la bonne cause, j'accepterais éventuellement de l'être, mais hélas pour moi, les morts n'ont pas le droit de vote. Ce n'est pas Mada, ici. C'est la France. Un pays civilisé.

Tous des bouffons...

Musique betsileo

2011-10-13T07:20:00.000-07:00

Garder le propre tout en étant ouvert à l'étranger, telle est la gageure que doit relever toute musique nationale dans un contexte de mondialisation. Doivent relever parce même si le choix de la résistance - voire du refus - a un sens (préférer l'ancien au nouveau), les moyens actuels de diffusion et d'écoute ne sont plus les mêmes. Un tempo approximatif, des instruments désaccordés peuvent passer en plein air ou face à un public acquis parce qu'en l'occurence là n'est pas l'essentiel, mais difffusés par un media anonyme, ils sont rhédibitoires . Or, aujourd'hui, c'est de cette manière le plus souvent que nous avons accès à nos airs préférés.
Entre parenthèses, ce choix entre tradition et modernité est d'ailleurs tout théorique. Même à Madagascar. La première musique que l'on écoute lorsqu'on est ado est souvent d'origine étrangère, parce qu'à cet âge on est encore persuadé de faire partie du grand ensemble de la fraternité universelle. Ce n'est que plus tard que l'on comprend qu'il y a des barrières et que l'on se trouve peut-être du mauvais côté. En ce qui me concerne, c'était la juju music de Fela Anikulapo Kuti parce c'était et africain et rebelle, mes valeurs de l'époque. Aujourd'hui, mes neveux sont incollables sur Lil Wayne ou Little Brother. (Je ne citerais pas un chanteur toujours bien coiffé - idole de ma petite nièce - qu'il est interdit de critiquer sur ce blog, parce que ses goûts à elle sont sacrés).

Je disais que c'était une gageure, parce que si le métissage est obligatoire le plus souvent, le résultat n'est jamais certain. La variété malgache en est la preuve. Elle ne ressemble à rien et doit faire la fortune des rares médecins ORL de notre pays, des gastro-entérologues aussi, tant elle est insupportable.
Parler de musique malgache comme si elle était homogène est d'ailleurs incorrect. Les différentes ethnies de l'île ont des traditions biens établies et il n'y a pas grand-chose de commun en la matière entre les complaintes des Antandroy du Sud-Est et les lamentations des Merina du centre. Tous ont intégré avec plus ou moins de bonheur cette nécessaire adaptation dont je parlais plus haut, mais l'ethnie qui a su conserver au mieux son âme, tout en ayant réussi à accrocher le wagon de la modernité est sans conteste celle des Betsileo, habitants des contreforts méridionaux des hauts-plateaux. L'évolution s'est faite en douceur. Leur musique est caractérisée par des choeurs d'hommes intégrant toujours une voix suraigüe et très peu de variations harmoniques.

Pour peu que vous soyez attentifs, la filiation entre les quatre exemples suivants devrait être évidente.

D'abord le groupe François. Très connu dans la campagne d'Isorana, ils se servent d'instruments fabriqués par eux-mêmes. Les crissements des violes, les premières mesures sont difficiles à supporter, mais vous verrez, on s'y fait. L eur musique est on ne peut plus traditionnelle. Les premiers explorateurs ayant visité leur région au 17 ou 18ème siècle ont dû entendre les mêmes rengaines.

Les ZMG ensuite - à peine plus urbains - ont introduit des instruments modernes, accordéon, guitare, basse et batterie en plus du traditionnel kabosy

ZMG : Agnalao Kely par rajefra

La qualité de la musique betsileo étant maintenant reconnue dans toute l'île, des producteurs locaux (feu Raoul des Mahaleo si je ne me trompe) ont offert à Raprosy un « maître » d'être enregistré dans un studio dernier cri. Cela reste du pur roots - et je ne m'en lasse pas - mais tout est ajusté au millimètre. Dans le genre, à comparer avec le premier clip.

Enfin la jeunesse d'aujourd'hui, nourrie au rap. L'exemple le plus caractéristique étant Oladad, dont il a déjà été question ici. Contrairement à beaucoup qui samplent à qui mieux mieux, eux ont choisi de s'accompagner de leurs propres instruments. Le fait que Raprosy apparaisse dans leur clip montre leur attachement aux valeurs immémoriales de leurs aînés. Tant qu'Oladad ne sera pas reconnu sur la scène internationale, je me poserai toujours des questions sur le showbiz, parce qu'à mon sens, ils le méritent réellement.

Bons mots

2011-10-06T09:18:00.000-07:00

La scène se passe lors du débat télévisé des candidats socialistes à la primaire.

Coup d’éclat. Coup de gueule. A la première coupure publicitaire le studio tremble. Arnaud Montebourg en furie se précipite sur le directeur du Nouvel Observateur, Laurent Joffrin.
- Vous n’avez pas le droit de m’interrompre comme vous l’avez fait à plusieurs reprises quand je m’exprime, c’est encore une fois le Nouvel Observateur qui se distingue. Avec les autres candidats vous la fermez.
Le patron de l’hebdomadaire de la place de la Bourse ne se démonte pas, toujours assis il arme sa meilleure ironie :
- Je vous suggère que la première mesure à prendre quand vous serez président soit la suppression du Nouvel Observateur.
L’élu de la Saône-et-Loire reçoit cette réplique accompagnée d’une explosion de rire. Alors dans un geste théâtral, voyant l’assistance médusée et inquiète de sa réaction Arnaud Montebourg se retourne lentement et sur un ton emphatique, dont il est d’ailleurs le seul homme politique à user, lâche:
- Non, je surtaxerai d’abord la mauvaise foi.

Source: Public Sénat

La réplique de Joffrin est brillante, celle de Montebourg plus savoureuse encore. Ah, Montebourg... N’eût été son ignorance crasse en économie, quel président de la République très acceptable il ferait ! Cela nous changerait tellement du boulet actuel

Jorge Luis Borges

2011-08-24T14:32:00.000-07:00

Jorge Luis Borges aurait eu 112 ans aujourd’hui. Il n’y a personne que j’ai lu et relu autant que lui. Dans mon panthéon personnel, il trône tout en haut, à la première place. Je pourrais me fendre d’un hommage qui bien que sincère ne serait qu’une juxtaposition fastidieuse de superlatifs: exercice trop subjectif pour être sensé. Je pourrais dire tout aussi bien qu’il n’a cessé de m’inspirer et m’arrêter là. Ce serai mentir par omission, parce que cette inspiration m’avait poussé un jour à écrire une nouvelle. La voici. C’est un tueur qui parle et un homme, jeune encore à l’époque - pas fini donc- qui tient la plume. Soyez indulgents.

L’INCONNUE DE PORT-SUAREZ

"Personne ne peut savoir si le monde est fantastique ou réel, et non plus s’il existe une différence entre rêver et vivre." Jorge Luis Borges

Inquiétant le fond d’une ruelle, l’entrée mollement interdite par un rideau de perles de bois, le Tongava re est l’un de ces bars qui ternissent la réputation de Port-Suarez. En ont fait leur repaire, les trafiquants habituels et leurs femelles querelleuses ; quelques marins rejetés par la mer et… celui qu’on ne croise jamais sans terreur : Tshombe LeNgeza. Tshombe, vil proxénète, plusieurs fois meurtrier, monstre que même les bagnes avaient fini par vomir tant il les déshonorait. Tshombe dont la mémoire sera calomniée pendant des générations, avec raison. Rien de ce qui se murmure sur son compte n’est excessif. Je le sais. Je suis cet homme.

Les ténèbres justifient la lumière et il n’est de martyrs sans bourreaux. Que serait le Bien sans l’Abomination ? L’amour sans la haine ? Refuser cela, c’est blasphémer, renier le Tout‑Puissant ! Quant à moi, savoir que j’ai une place – peu importe laquelle – dans ce monde qu’il eut la faiblesse de commettre, suffit à ma peine. Si mon destin est d’incarner le Mal, j’incarne le Mal ! S’il faut un maudit pour mener certains à la béatitude, que je sois ce maudit ! Je n’en éprouve ni fierté ni honte. Je suis ce que je suis et si ma narration évoque l’emphase, je n’y peux mais. Je n’ai simplement pas d’autres mots pour décrire une réalité monolithique, sans aspérité aucune.

Il y a quelque temps, une inconnue vint troubler la monotonie des nuits en entrant, seule, au Tongava re. Avant d'avoir prononcé le moindre mot, avant même que de s’habituer à la pénombre, son destin était scellé: elle était à moi. Lecteur, crois-le ou non, elle vint d’elle-même s’installer à ma table, exauçant mon rêve – celui de tout fauve, en vérité – de proie consentante. Qu’elle pût, sans faillir, soutenir mon regard me stupéfiait davantage. “ Prétentieuse comme une jument mal dressée ”, avais-je pensé alors. Pareille audace signait son origine : elle venait de Vohitsara, capitale perdue où les hommes ne savaient plus se faire respecter.
- Vous trouver n’a pas été simple, dit-elle. A cause de votre réputation, vous êtes partout à la fois.
- J’ignore, fis-je, si c’est un compliment ou un reproche. Je sais seulement que ma lame prolonge mon bras. Si elle disparaît de ma vue, c’est qu’elle entaille une chair.
Elle fit mine de comprendre.
- J’aimerais que mes lecteurs vous comprennent un peu mieux dit-elle. Racontez-moi un de vos exploits et je ne serais pas ingrate.
- La longue pratique des menaces et des injures a amoindri mes talents de conteur, si tant est que j’en aie jamais eus, lui avouai‑je, mais pourquoi tiens-tu à connaître ma vie ?
- Votre histoire m’intéresse, mais je me méfie de mon imagination. Je n’ai aucune confiance non plus en celles de vos fréquentations, ajouta t-elle.
- Alors tu ne me croiras pas. Tu le dis peut-être de manière élégante, mais tu insultes mes amis. Beaucoup ont péri pour moins que ça.
Alors seulement, sa détermination vacilla. Désespérément, ses yeux cherchèrent la sortie, mais ma main enserrait déjà la sienne et je compris à ses spasmes ce que lui coûtait d’être venue m’affronter dans mon antre. Ce qu’avait osé cette frêle créature pourtant, peu de brutes l’auraient tenté et le ciel était avec elle. Ce soir-là, seuls des cloportes traînaient dans le bar. Aucun ne se permettrait de témoigner de la mansuétude de Tshombe. Et puis, ses longs cheveux noirs ondulaient imperceptiblement, inventant une brise improbable en cet endroit... J’attirai sa chaise contre la mienne et lui chuchotai à l’oreille:
- J’ai mieux à te proposer : laisse-moi te guider dans les dédales de cette ville, là où tes semblables n’oseront jamais mettre les pieds. Ainsi, tu croiras ce que tu verras parce que ce sera ta propre histoire.
Elle n’avait pas le choix et n’hésita pas longtemps.

Je l’avais entraînée dans les bas‑fonds, tant je connaissais pour m’en être déjà servi, cette sorte de fascination qu’exerce le spectacle de la déchéance humaine sur certaines âmes sensibles. Comme je m'y attendais, elle frémit à la vue de ce qui restait d’un homme flottant dans un canal et l’horreur déforma ses traits, plus tard, quand, d’une cahute désespérée nous parvinrent les lamentations d’un vieillard qu’on frappait. Sous le voile des ténèbres, l’homme révèle souvent sa vraie nature de bête si peu fréquentable. Pas une seule fois cependant, mon inconnue n’émit le souhait de revenir à la lumière. Son ombre, au contraire, eut tôt fait de précéder la mienne et si la peur l’avait tenaillée un temps, elle avait réussi à l’oublier tout à fait. Pleine d’esprit, de compagnie fort agréable, elle était la preuve vivante que l’autre moitié de l’humanité n’était point condamnée aux jérémiades, à la duplicité. Ses incessantes questions m’agaçaient certes - elle les formulait avant de se demander si elle ne pouvait y répondre elle-même -, mais elles avaient l’accent de la sincérité. Aucune ne recelait cette sorte de jugement a priori qui nous condamnait toujours, nous, gens de Mahafaty(1).Sa compassion à l’égard des damnés semblait sincère et quelque chose en elle, si l’on n’y prenait garde, suscitait la confession. J’avais, bien entendu veillé à ne pas relâcher ma vigilance, mais mon attitude conciliante, le choix de notre itinéraire et des détails auxquels je n’avais peut-être pas pensé, ne parlaient-ils pas pour moi ? Et que penser de l’épanchement soudain de Dziva, avec qui nous avions fait quelques pas ? Ce redoutable mpaka fo(2) peu prolixe d’ordinaire, lui confia qu’il ne laisserait pas ses victimes exsangues, si l’Hôpital (“ ces affameurs ”, disait-il ) ne refusait de lui acheter son propre sang (malade, mais il le tut). Les indignations de cette canaille s’avéraient souvent captivantes, mais la manière atroce qu’il avait eu de fixer le cou de mon invitée m’avait déplu. Je lui fis comprendre qu’il n’avait pas intérêt à s’éterniser s’il souhaitait jouir quelques temps encore de ses seringues. Elle s’enquit, après qu’il eut déguerpi:
- Croyez-vous qu’il nous ait dit la vérité ?
- Si la vérité est ce dont nous nous servons pour justifier nos actes, alors la réponse est oui, répondis-je.

Crédule ou déçue, elle ne releva pas. Plus tard, elle acceptait de boire l’alcool cristallin que distillaient des Androrosy(3) et je la vis esquisser son premier sourire quand elle caressa le sabre qui devait décapiter le tyran.

Aujourd’hui, la vérité m’oblige à reconnaître que cette descente dans les entrailles de Mahafaty n’avait pas été édifiante que pour ma seule obligée. A plusieurs reprises, j’avais été troublé, moi aussi, par ce qu’elle m’avait forcé à voir.
- Regardez comme cette femme est belle, dit-elle.
- C’est Pela, précisai-je. Elle travaille pour moi.
La jeune prostituée préparait son repas sur le pas de sa case, mais un enfant venait la déranger sans cesse. Elle devait lui conter de jolies choses parce que même la forêt toute proche semblait retenir son souffle afin qu’il n’en perdît pas une miette. Dans la profondeur de la nuit, le petit visage s’illuminait d’une paisible clarté et les seules braises du foyer ne pouvaient expliquer un tel miracle. Pour une fois, je n’avais pas ressenti le besoin d’aller lire dans les yeux de Pela, la terreur que je lui inspirais d’habitude. Ceci encore : je fréquentais ces endroits depuis toujours et, pourtant, elle parvint à me faire découvrir des perspectives et des symétries que je n’avais jamais soupçonnées. Sous le chaos apparent de l’enfer se cachait donc un ordre. En découvrir la justification réclamerait une vie. Je n’en demandais pas tant : quelques nuits avec elle me combleraient, mais - je ne l’ignorais pas - ma condition de violent ne permettait une telle pause. Mon mode de vie ne pouvait tolérer le moindre relâchement et si je devais, un jour, connaître la sérénité, ce serait pendant ce court moment d’abandon qui précédera ma mort.

Lorsque l’horizon daigna se parer des couleurs du matin, je retrouvais ma ville, dans son implacable laideur. J’étais de nouveau prêt à relever ses défis, certain qu’une telle nuit de faiblesse n’adviendrait jamais plus.
- Ecrire est mon métier, dit-elle, et ma vie ne sera pas assez longue pour épuiser la matière accumulée cette nuit.

Elle dit encore :
- Je vous ferai grâce de leurs noms, vous les oublierez de toute façon, mais par-delà les mers, d’autres ont donné au monde des chefs-d’œuvre en ne traduisant que la moitié de ce que j’ai vu. Si les dieux m’assistent, alors...
- Te fallait-il venir jusqu’ici ? Demandai‑je. Ton monde est-il à ce point désert ?
- Hélas, soupira t-elle, il nous est venu de l’étranger, l’amour excessif de la nouveauté. Ce qui est pérenne n’intéresse plus : la vraie vie et ses entêtantes répétitions, par exemple. Les valeurs ont changé et, à l’heure où je vous parle, il est de bon ton d’admirer les choses laides. L’extravagance, la différence sont aujourd’hui des vertus et demain nous nous enticherons d’autres broutilles. Tout est important ; autant dire que rien ne l’est, ajouta t-elle.
- Ici aussi, lui dis-je, le temps s’emballe parfois, mais une bonne tuerie remet toujours tout en place.

Nous restâmes un moment silencieux. Je me rappelai alors que hormis Dziva et les mendiants, peu nous avaient adressé la parole. Lorsqu’en une ou deux occasions, à la lueur d’un clair de lune, j’avais croisé des regards, ils étaient emplis d’inquiétude. Je venais d’en saisir la raison. Je demandai :
- Raconteras-tu vraiment cette nuit ?
- Je le ferai, répondit-elle
- Alors n’omet aucun détail. Surtout n’oublie pas de préciser qu’à l’aube, tu as péri.
- Merci, murmura t-elle, lasse, mais terminer le récit par ma mort serait verser dans le sensationnalisme, genre maintenant dépassé.
J’eus quelque mal à lui faire comprendre que mon souci n’était pas d’interférer dans ses pratiques littéraires. A son corps défendant certes - mais n’était-ce pas ce qu’elle avait souhaité ? - elle avait violé l’intimité des miens. Ses écrits susciteraient peut-être l’enthousiasme, mais aussi - parce que des ignares usurpent la qualité de lecteur, sous prétexte qu’ils savent lire sans ânonner - les sarcasmes ou la pitié. Cela ne peut, ni ne doit. Elle devait mourir.
Cette idée, j’en suis persuadé, m’avait été soufflée par les sages esprits de nos ancêtres. Ils m’avaient choisi, moi, l’irrécupérable, pour assurer la tranquillité de notre Sud bien aimé, afin que les jours qui se succèdent s'y ressemblent indéfiniment.

Comme je me l’étais promis, je l’ai souillée dans l’herbe humide. Puis, avant que n’explosent son dégoût et sa fureur, je l’ai tuée.

Port-Suarez, juin 1990.

P.-S. J’ai omis de préciser que je l’ai dépouillée de tous ses effets – ceux qui me connaissent l’auront supposé -. J’ai dilapidé son argent et son collier a déraisonnablement enrichi une de mes poches des semaines durant. Ce matin, sans que je puisse l’expliquer, cette parure a disparu. Ainsi, ne reste t-il plus aucune trace de ce périple dans les ruelles de Port-Suarez. Seul demeure le souvenir, mais il n’est pas une preuve. Peut-être, l’un de nous deux a t-il seulement rêvé de l’autre.

Port-Suarez, août 1990.

(1) Mahafaty : littéralement “ où l’on peut mourir ”, bidonville de Port-Suarez..
(2) Mpaka fo : traduction de voleurs de cœurs, mais il s’agit d’une incorrection. Charmeurs, maîtrisant parfois l’hypnose, ces criminels aspirent le sang de leurs victimes, à l’aide d’une grosse seringue. Mpaka ra ou “ voleurs de sang ” serait, ainsi, plus approprié, mais le succès de ce terme – qui leur rendrait justice – n’a, curieusement, jamais franchi les limites de leur confrérie.
(3) Androrosy : caste de mendiants

Plus loin que l'horizon

2011-02-22T18:27:00.000-08:00

En quinze ans, les raisons d'y aller n'avaient pourtant pas manqué... Ceci, par exemple:

Ni ces fantômes que j’ai moi-même crées
emplis d’amertume, de fiel et de fureur.
Ni la supposée fidélité à ses démons, à son malheur
ne sauraient me retenir désormais
car je déserte. Je suis las de guerroyer.
Comme tout silence qui ne précède un sanglot,
comme tout amour qui n’est pas le tien,
fallacieux est l’adage qui nous somme de lutter :
fallacieux et inhumain.
Mène-moi loin d’ici, plus loin que l’horizon
Mène-moi dans les secrètes forêts de l’Est,
où les fumerolles de la terre d’avant les hommes
s’accrochent encore à de grands arbres sans nom.
Nous remonterons les torrents glacés,
les lits d’orchidées aux coloris sans pareils
jusqu’aux clairières où paresse le Lémur doré,
mais nous tairons qui nous sommes, qui nous étions,
afin que son regard, jamais, ne devienne
celui du rêveur qui, à regret, s’éveille.

Mène-moi loin d’ici,
je suis las de guerroyer
contre des fantômes que, malgré moi, j’ai créés.

Reprise

2011-02-22T18:02:00.000-08:00

Fini le fléchissement d l'optimisme. Pour des raisons qui resteront mystérieuses à jamais, je ne suis pas retourné au pays natal pendant près de 15 ans. Quinze ans... et je ne l'aurais peut-être pas fait sans les amicales pressions d'amis et de proches. Eux ont su trouver les mots qu'il fallait pour annihiler mes craintes et hésitations ; ils ont su m'aider à vaincre ma folie -parce que c'en était une -. Eux, ce sont Airelle, Allys, Carol, Françoise, la petite famille de N. et R., Hanitra, ainsi que les toubibs M. et P. Ma dette à leur égard est immense.

Alors, Madagascar ? Pffff... Eternelle ! Comme cette chanson d'Oladad, aussi vielle que le pays mais sans cesse remise au goût du jour

Much Ado ...

2010-04-01T04:20:00.000-07:00

Ce matin, le zinc de mon fournisseur - légal - de drogue bruissait d'une indignation douloureusement contenue:
- Ils ont augmenté le prix du gaz !
- Du jamais vu: de 10% d'un coup d'un seul ! Vous vous rendez compte ?
- Ils nous prennent vraiment pour des c...
Ils est nimbé de mystère: Gdf ? Le Réseau ? Les francs-maçons ? Sarko ? Un peu de tout cela, sans doute. Alors ? Propos matinalement avinés ? Que nenni ! Mais, sournoisement servis par la presse déchaînée, oui. Mon libé de toujours - plus pour longtemps - donne à peine moins dans l'hyperbole: près de 10% . Et l'article de faire la part belle aux cris d'orfraie des associations de consommateurs, des syndicats et de la gauche, ce qui représente pas mal de monde quand on y pense.

So what ? So Rien. Relevons juste, ce passage cité* en milieu de page:

Cette hausse est la première depuis août 2008 et la plus forte depuis novembre 2005. Les prix du gaz naturel n’avaient plus évolué depuis le 1er avril 2009, date à laquelle ils avaient baissé de 11,3%.

Mais s'ils avaient diminué d'autant à l'époque, et qu'ils augmentent de 9.7 % - chiffre exact - maintenant, cela fait une baisse de 2.7 % ! Dit autrement, si le prix était de 100, le 1er avril 2009, il est de 97.3 aujourd'hui. C'est ballot, mais moins vendeur, du coup.

Vialatte disait qu'en Auvergne il y [avait] plus de montées que de descente. En Auvergne seulement ?

* Libé reprend telle quelle, sans l'enrichir, une dépêche de l'Afp. Ironiquement le Figaro fait de même, ce qui nous donne deux billets quasi-identiques. Nous vivons dans un pays où la presse est plurielle

In memoriam: Médicis ou Jean Maryse Rabesiaka

2010-03-30T13:44:00.000-07:00

Contrairement à ce que pourrait laisser penser quelques billets que j'ai commis ici, j'aime aussi la musique malgache. Au réveil, je n'écoute même que cela. Tsy misy rohirohy est l'une des chansons que j'ai le plus souvent passée ces dernières semaines. Elle est gaie, colorée, entraînante. Elle a été faite pour divertir simplement, mais elle le fait bien. Il ne me paraît pas abusif d'affirmer que sans Médicis et son accordéon, elle ne serait qu'une chanson parmi d'autres, vite entendue, vite oubliée. Il la « porte » littéralement de bout en bout.

Il était l'un de nos musiciens les plus prometteurs, et le monde lui ouvrait ses bras. Beaucoup voyaient en lui le digne héritier de son aîné Régis Gizavo. ~~Le destin~~, non plutôt des crapules en ont décidé autrement: ils l'ont massacré vendredi dernier à Antananarivo. Les circonstances de ce drame m'ont révolté, anéanti. En certains endroits, la vie, décidément, a un vil prix.

Pour un temps, mes matins seront bien tristes.

Haïti

2010-01-29T07:09:00.000-08:00

Poetry is just the right thing to mark certain times in life, and this [the earthquake in Haïti] is one of them. Roger McGough

Port-au-Prince, by Elaine Feinstein

Hell has many landscapes: some torments
men inflict on one another, others we acknowledge as natural accidents. The images of Port au Prince enter
our homes each night: collapsing houses, smashed limbs, corpses, broken girders, air pockets where a man may lie
for ten days unheard, and when found still die. A child in the rubble with no mother, and no shelter. The trucks run out of water.
Poor city of the first Black independence, Creole children of slavery and sugar-cane, victims of Papa Doc and Voodoo! Yes,
there will be looting and violence; but after so often failing in compassion if we continue, nevertheless, to fly in
tents and medicine, who knows, it might redeem the human race

Lament, by Gillian Clarke

For the earth that shivered its skin like an old horse
For the shout of the sun, of the earth as it broke its heart
For the white palace that fell into itself like snow
For the hospital, for its rows of white graves
For the cathedral that folded on emptiness
calling God's name as it went
For its psalms of sorrow, the prayers of the living and dead
For each house crushed with its cots and cushions and cups
cooking pots pressed between pages of stone
For the small lung of air that kept someone alive
For the rescuer's hand reaching into the void
For the slip of a life from its grip
For the smile of daylight on a woman's face
For her daughter dead in the dark
For the baby born in the rubble
For tomorrow's whistling workmen
with their hods of bricks
For scaffolding and walls rising from the grave
over rosaries of bones

Séisme, par Aimé Césaire

Tant de grands pans de rêve
de parties d’intimes patries
effondrées
tombées vides et le sillage sali sonore de l’idée
et nous deux ? quoi nous deux ?
A peu près l’histoire de la famille rescapée du désastre:
“Dans l’odeur de vieille couleuvre de nos sangs nous fuyions
la vallée, le village nous poursuivait avec sur nos talons des lions de pierre rugissants.”
Sommeil, mauvais sommeil, mauvais réveil du coeur
le tien sur le mien vaisselle ébréchée empilée dans le creux tanguant
des méridiens.
Essayer des mots ? Leur frottement pour conjurer l’informe comme les insectes de nuit
leurs élytres de démence ?
Pris pris pris hors mensonge pris
pris pris pris
rôlés précipités
selon rien

sinon l’abrupte persistance mal lue
de nos vrais noms, nos noms miraculeux
jusqu’ici dans la réserve d’un oubli
gîtant.

Novi sub sole

2010-01-08T04:10:00.000-08:00

L'avenir lui appartient. L'on se souviendra alors qu'il avait déjà crevé l'écran aux premiers jours de 2010. Bonne année à tous !

OMG !

2009-08-14T05:24:00.000-07:00

Déserté par les aoûtats, non... les aoûtiens, le métro n'a rien de glauque en ce moment. L'impression d'être traîté comme du bétail est moins pregnante. Sauf que ce matin, une fois dans le wagon et n'ayant rien à lire, j'ai, bovinement, scruté alentour; prêté attention aux affiches que j'ignore d'habitude. La vache ! C'est nul !

Celle-ci, par exemple: réclame d'une entreprise de prestation de services à domicile (ménage, repassage... ) Shiva ? Pourquoi Shiva ? Et non Jésus ? Toutatis... ou Allah tant qu'à faire ? Sans doute pour deux raisons:

1) Ce sont des pétochards:

Ils auraient appelé leur truc Allah.fr ou Jésus.fr, les bigots de tous poils leur seraient tombés dessus, en moins de temps qu'il ne faut pour le dire. Heureusement pour eux, si Shiva n'a rien d'un tendre, ses dévots - à Paris en tous cas - se révèlent étonnamment amorphes.

2) incultes de surcroît

- Que l'emblème de Shiva soit le ~~zizi~~ lingam, ils l'ignorent manifestement. Sinon, ils en auraient fait leur logo.

- Les subtilités de l'hindouisme et du boudhisme les dépassent. Ben oui, leur slogan Shiva, le ménage côté zen est aussi débile que... au hasard, Zanahary ménage-riz par exemple: celui d'une boîte malgache qui - j'ose l'espérer - ne verra jamais le jour.

En attendant les barbares

2009-07-30T13:09:00.000-07:00

Loubna Ahmed Al-Hussein est journaliste. Les barbares qui gouvernent son pays s'apprêtent à la fouetter, parce qu'elle a osé se mettre en pantalon. Chez eux, c'est interdit.

Sarah Louise Palin dirigera peut-être un jour l'Amérique. Elle s'est récemment fait flageller par... des journalistes. Non parce qu'elle porte parfois des pantalons - elle a le droit -, mais parce qu'elle écrit comme un barbare.

¡Ay qué calor!

2009-07-02T00:20:00.000-07:00

Hier 14 h , Porte d'Italie, Paris XIIIème, 31°C à l'ombre

1 et 2 se partagent les écouteurs d'un iPod

1: Je kiffe trop ! C'est qui ?
2: Toni Braxton
1: Connais pas.
2: Tu connais pas Toni Braxton ???
1: Ben non. Attends, je vais noter... Tony comme Tony Parker ?
2: Mais non ! T comme Thérèse, O comme...
1: Attends ! Comment t'écris Thérèse ?
2: ???

If I Woz A Tap Natch Poet

2009-06-28T11:01:00.001-07:00

Linton Kwesi Johnson est-il un poète de haute volée ? Joker ! Etant un fan, ma réponse ne serait pas très objective ;-)

Ecoutez le même poème, posé sur une rythmique dub. Impeccable.

Les vertes années

2009-06-27T09:06:00.001-07:00

Clive Granger
Un Nobel d'économie à l'origine de la méthode de cointégration. Un costaud qui, à une époque, m'avait pourri la vie parce que j'ai eu le malheur de choisir un sujet de mémoire intraitable sans ses travaux. Je ne le savais pas avant évidemment.

Farah Fawcett
Spécialiste des american ringing platitudes qui squattait le petit écran 24h sur 24 (mais il n'est pas impossible que ma télé fût durablement figée, ou alors - hypothèse manquant singulièrement de sérieux - j'étais gaga).

Oleg Yankovski
Principal acteur de Nostalghia, film pour lequel le seul qualificatif approprié est sublime.

Michael Jackson
Quand il était à son apogée, il était tout simplement le meilleur. Le reste n'a que peu d'importance

Ces quatres personnes nous ont quittés ces jours-ci, preuve que les années 80 appartiennent désormais bel et bien au passé.

Allez au diable, monsieur Obama !*

2009-06-19T03:29:00.000-07:00

L'Amérique n'en a pas fini avec son lourd fardeau. Même si, en l'occurence, il n'est plus question des Philippines mais du Moyen-Orient, Barack Obama - dont la couleur de peau est légèrement inappropriée - n'a pas pu ne pas repenser à ces vers de Kipling, écrits plus d'un siècle plus tôt:

O Blanc, reprends ton lourd fardeau;
Tes récompenses sont dérisoires:
Le blâme de celui qui veut ton cadeau,
La haine de ceux-là que tu surveilles.

Presque simultanément, ces derniers jours, le meilleur ennemi et l'ami le plus fidèle ont craché sur sa main tendue et l'ont envoyé sèchement paître. Le premier en élisant de nouveau ce fêlé d'Ahmedinejad à la tête du pays; le second en ayant fait mine de l'avoir entendu. Fait mine seulement, parce que si le discours de Netanyahou peut faire illusion ( Il est pour un Etat palestinien, rien que ça ! ), les commentateurs du monde entier, en le débarassant de ses boursouflures, en ont démontré la perfidie. A cet exercice, Robert Solé, dans le Monde du 16 juin, s'est montré le meilleur:

Chers amis palestiniens,

Moi, Benyamin Nétanyahou, premier ministre d'Israël, je reconnais solennellement que vous avez droit à un Etat. Mais cela suppose un certain nombre de conditions.

1) Cet Etat n'aura pas d'armée. Pas de souci non plus à se faire : nous assurerons sa défense avec toute l'attention que vous imaginez.

2) Il appartiendra à cet Etat de se trouver un territoire. C'est votre affaire, et nous n'avons pas à nous en mêler. En tout cas, ne comptez pas trop sur la Cisjordanie : nos colonies continueront à s'y développer, en vertu d'un accroissement naturel de population.

3) A vous aussi de choisir votre capitale, en toute liberté. Sachez simplement que Jérusalem nous appartient, et qu'elle est indivisible.

Voilà. J'ai fait un grand pas, qui devrait calmer Obama et me valoir le prix Nobel de la paix. La balle est maintenant dans votre camp.

Benyamin Nétanyahou

P-S : Si votre futur Etat pouvait éviter d'avoir une Constitution, un Parlement, une police, une justice, une diplomatie et des services publics, cela faciliterait beaucoup les choses.

* Le titre de ce billet paraphrase sans vergogne la très élégante saillie d'un certain Mélenchon, obscur politicien français.

Un de moins

2009-06-08T01:25:00.000-07:00

Bon débarras !

Montrez ce sein que je saurais voir

2009-05-12T03:54:00.000-07:00

Certaines - et certains - de mes connaissances, pour financer leurs études, s'accrochaient déséspérement à des bourses. N'étant pas sorti de la cuisse à Jupiter, ni n'ayant un parent bien placé, je dus, quant à moi, exercer divers petits métiers. Je me souviens, non sans émotion, avoir passé tout un été derrière un étal de fruits et légumes sur les marchés françiliens. C'était moins glamour que les planches de Deauville ou les cafés de Gstaadt, certes, mais non moins instructif. Lorsque vous fatiguez vos journées à soupeser, à tâter du potiron, du melon, de l' abricot ou de la mirabelle, et que le sort à placé non loin de vous, un vendeur de gants de toilette, vous pouvez repousser, blasé, les poires bien souvent pâlottes avec lesquelles certaines descendantes d'Eve tentent de vous tenter.

La preuve que cette expérience manque à beaucoup ne laisse pas de me surprendre. Si vous saviez le nombre de radiologues qui scrutent d'abord ce qu'il y a sous les corsages avant de s'intéresser à ce qui est planqué sous la chair.... Ou, parmi tous ces transhumants estivaux fonçant vers quelques campings landais, combien d'amateurs de protubérances bataves ? Il y a pire. Il paraît que des hommes aliènent leur liberté, - mais ils n'ont peut-être pas le choix - et se marient (??!!) pour pouvoir mater du néné, pour parler comme il faut... Ouais, ouais. Il paraît.
Jamais cependant, au grand jamais, je n'ai entendu d'histoire comme celle que je m'en vais vous narrer - courtement - maintenant. Et le triste est qu'au moment où le Malgache de l'étranger devrait se faire tout petit, où, déjà, il se ridiculise à jouer les groupies d'un autocrate, voilà qu'un mal élevé de la diaspora, là-bas sur la perle de l'Océan Indien où tout finit par se savoir, voilà qu'un mangeur de riz fout la honte à sa race... comme jactent les djeuns.

Voilà qu'un monsieur, curé de son état (imaginez l'état du curé !), pour baptiser un marmaille exige de voir le sein de la mère. On se demande quelles preuves il lui faut pour marier en blanc les jeunettes. Oui, ce monsieur, trahi par son patronyme, a quitté ses douces collines, traversé fleuves et océan, entrepris de longues études, dans le seul but d'assouvir son penchant pervers: zyeuter des tétons turgescents dans un presbytère, peut-être même dans la sacristie, et quand il ne peut, pique une colère noire.

Quelle époque épique ( ou quelle épique époque ?) Admettez qu'il y a de quoi perdre son latin.

source

Le Pot de terre et le Pot de fer

2009-04-04T09:53:00.000-07:00

Dans l'exaltante mais difficile mission d'établissement d'une base démocratique saine et pérenne à Madagascar, les autorités en place sont en butte à l'incompréhension - sinon à la condamnation - quasi-unanime de la communauté internationale.

Ayant, dans un premier temps, fustigé les errements de l'autocrate qui nous gouvernait, celle-ci, maintenant, réclame son retour sous peine de nous couper les vivres. Elle fonde son exorbitante exigence sur - paraît-il - le respect du droit. Il ne s'agit, en fait, que du vulgaire complexe de supériorité de celui qui croit avoir raison parce qu'il le dit. Mais le droit est plus exigeant, et c'est en son nom que Shadow, l'un de nos blogueurs les plus précieux, lui renvoie la vérité dans les dents.

Brillant

Pause

2009-03-27T05:14:00.000-07:00

Ce blog est en léthargie depuis des semaines. C'est que mon esprit est accaparé parce qui se passe, loin là-bas, à des milliers de kilomètres d'ici. Des événements graves, lourds de conséquence pour l'avenir de mon pays. L'autocrate qui le régentait a dû fuir et chercher refuge au royaume d'Ubu, mais le socle sur lequel trône son successeur n'est pas stable pour autant. Déjà, s'amoncellent à l'horizon de funestes nuages. Emerson l'avait dit:

Sous chaque gouffre s'ouvre des gouffres plus profonds encore...

L'on rêve pourtant toujours pour son pays d'un destin particulier, d'un chemin qui ne serait qu'à lui, sur lequel ses gens, avertis des risques de la mésentente, s'efforceraient de résoudre pacifiquement leurs dilemmes, mais ce n'est qu'un rêve. Avant, il faut qu'une nation naisse, et quoiqu'en disent les livres, les légendes, c'est maintenant. Non il y a deux millénaires, quand nos premiers ancêtres posèrent le pied sur les plages de l'Ouest, ni en 1896 quand les Français colonisèrent l'île en abattant un royaume dominateur, ni enfin lors d'une indépendance octroyée il y a un demi-siècle. C'est maintenant que se pose la question - jusqu'ici éludée - du vouloir-vivre ensemble. Pour la première fois. Et là-dessus, l'Histoire - la grande - est avare en consolation: aucune nation au monde n'a vécu sa fondation en ayant fait l'économie de la violence.
Alors au premier rêve bucolique succède un second, moins avouable, plus égoïste: que la violence épargne au moins les miens et ceux que j'aime. Rêve impossible. Tous sont mes soeurs, mes frères, ma chair, mon sang.
Comment survivre à une telle folie annoncée ? Peut-être en partageant les espoirs et les doutes de ceux qui affrontent ces moments difficiles. Virtuellement et avec la mauvaise conscience d'être loin, à l'abri des coups du sort, mais je n'ai guère le choix.

Alors, momentanément, j'ai déserté ce blog, pour être plus présent sur les forums de Tafatafa et de Madaonline. Ce dernier est tout récent, mais il est aussi prometteur que le premier. Ce sont les meilleurs. Les discussions y sont franches, passionnées, mais nous nous efforçons d'y garder une chaleureuse ambiance. Malgré des divergences de vues - profondes parfois -, nous nous témoignons du respect mutuel, et les webmaistres, d'une rare discrétion, veillent scrupuleusement à ce que cet état d'esprit y soit respecté. Il nous arrive d'être graves, mais quand les moments s'y prêtent, nous y insufflons un peu de légèreté. Je devrais peut être profiter de ces instants-là pour revenir ici, de temps en temps. J'essaierai, mais je ne promets rien.

In vino veritas

2009-02-19T04:33:00.000-08:00

Dernièrement, une ancienne camarade de classe, perdue de vue depuis le lycée, m'avait invité à partager un romazava. Craignant peut-être - à tort - pour sa vertu, elle crut devoir insister au téléphone pour m'apprendre qu'elle n'était plus célibataire, avait 3 enfants et que son mari et elle étaient de fervents chrétiens. Personne n'est parfait, lui glissai-je. J'ajoutai qu'une bonne bouteille me consolerait de l'affliction dans laquelle me plongeait son état matrimoinial.

Le jour dit, sonnerie, bisous bisous, sourires de circonstance, le temps de contempler les ravages du temps sur les visages des uns et des autres, et papotages comme il se devait à propos d'une école, d'une ville, d'une histoire qui n'étaient plus... Le mari était avenant; les enfants - de grands ados - pas trop mal finis, avec juste ce qu'il faut de cette moue si caractéristique de ceux arrachés à leurs consoles. Des gens sympas au fond... jusqu'au moment de passer à table. Pendant le bénédicité, je glissais un oeil gourmand sur le vin, et je dus littéralement étrangler un cri d'effroi. N'était-ce ma bonne éducation, je prenais les jambes à mon cou. Ces sauvages servaient du Cahors. Du romazava avec du Cahors ! Tant de siècles de civilisation pour en arriver là ! Le romazava, un plat d'ordinaire inratable, m'avait paru âpre comme du papier émeri*. J'aurais certes pu me rabattre sur l'eau minérale des parents ou le soda des jeunes, mais il y a des licences que même les désespoirs les plus profonds ne peuvent justifier... Il n'est pas impossible que nous ayions parlé à table, pris un dessert. A une certaine heure, j'ai dû prendre congé. A vrai dire, ces détails m'échappent maintenant. J'évite d'y penser afin de ne pas retarder le glissement salutaire de cette épreuve dans le néant de l'oubli.

Si vous trouvez ma sévérité un rien exagéré, vous n'avez pas tort. Non parce mes hôtes d'un soir ne le méritent pas, mais je me surprends, moi-même, à ignorer quel vin servir avec ce bouillon autant basique qu'ancestral. Preuve que je n'en abuse pas et que je n'accorde aucune importance aux on-dits - entre autres, celui qui impose qu'à ce met, il faut un petit blanc sec -. Du vin, je n'aime rien tant que le rouge. Le rosé en est une coupable adultération, et pour que le blanc ait sa couleur, je soupçonne un lavage infâmant au chlore. Je n'aime pas.

Alors amis civilisés, ma question est simple. N'ayant aucune envie de renouveler cette malheureuse expérience, mais soucieux de ne pas bannir de mon alimentation le plat national, je vous le demande: avec quel nectar le servez-vous ?

* la métaphore n'est peut-être pas heureuse, mais il me faut bien trouver une justification au fait que je l'ai terminée, cette bouteille.

Philippe Sollers

2009-01-20T07:07:00.000-08:00

Je n'ai jamais aimé ce type - ni ses livres, sauf peut-être le premier: Le parc -. Trop infatué de lui-même. Ce qu'il déclare dans le Monde d'aujourd'hui ne m'étonne guère.

Amy: Quels sont selon vous les trois meilleurs écrivains français du moment ?
Philippe Sollers: C'est évidemment toujours aux éditions Gallimard que ça se passe. Deux écrivains qui ont très bonne réputation : Jean-Marie Gustave Le Clézio, récent prix Nobel, et Patrick Modiano, unanimement célébré. Le méchant troisième, dans le film, c'est moi.

Lapsus révélateur, en ce qui le concerne (bêtise sans nom s'agissant des autres), il révèle quelques lignes plus loin:

jean: Quels sont les livres à ne pas lire ?
Philippe Sollers: Pratiquement tout de la production contemporaine. Vous n'avez pas de temps à perdre. Revenez vite aux classiques de tous les temps.

Comme il le dit lui-même, toujours lors de ce chat : La connerie se porte bien. Il ne pensait pas à lui évidemment. N'est ce pas ?

Pépite*

2009-01-19T11:54:00.000-08:00

*sf (pé-pi-t'): Nom donné à des morceaux d'or natif sans gangue, quand chacun d'eux est plus grand qu'une paillette ; se dit aussi en parlant des autres métaux précieux...

... Et de ceci. Non ?

Ancêtres.

S'il avaient parlé la langue de la ville, ils auraient pu demander qui a créé l'homme blanc, d'où sort la force des automobiles, comment se soutiennent les avions dans l'air, pourquoi les dieux leur ont refusé l'acier.

Mais ils ne parlaient pas la langue de la ville. Ils parlaient la langue séculaire de leurs ancêtres qui n'étaient pas bergers ni ne connaissaient les cimes enneigés de Santa Maria. Parce qu'avant les siècles de la persécution et du pillage, les ancêtres avaient labourés les terres fertiles que les enfants des petits enfants ne connaissaient ni de nom ni de vue.

De sorte qu'ils ne pouvaient faire d'autres commentaires que ces plaisanteries moqueuses qui naissent de leurs yeux: ils regardaient les toutes petites mains de l'homme blanc, des mains de lézard et pensaient: Ces mains-là ne savent pas chasser. Ils pensèrent: Ils ne peuvent qu'offrir des présents que d'autres ont fabriqués.

Le chef et les trois hommes se tenaient au coin d'une rue de la capitale, sans peur. Le vertige de la circulation ne les effrayait pas plus que les voitures et les passants; ils ne craignaient pas que les gigantesques édifices se décrochent des nuages et les engloutissent. Ils caressaient du bout des doigts les colliers de dents et de graines plusieurs fois enroulés autour de leur cou, et le crépitement des avenues ne les impressionnait pas. Leur coeur avait pitié des millions de gens qui passaient au-dessus et en-dessous d'eux, devant, derrière, à côté d'eux, marchant, roulant à une vitesse folle. Qu'en sera t-il de vous, interrogeaient leur coeur, si tous les jours nous ne faisions naître le soleil ?

Eduardo Galeano

Final de año

2008-12-31T02:34:00.001-08:00

Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un nueve por un ocho
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil.

Jorge Luis Borges, in Fervor de Buenos Aires (1923)

Traduction française ici
For a better life III, tableau de Fabian Perez

Satriani vs Coldplay (suite)

2008-12-20T09:19:00.000-08:00

Ce genre de musique n'est définitivement pas ma tasse de thé. Je ne pensais donc pas m'y attarder... sauf qu' EMI Music a exigé d'Youtube qu'ils retirent la vidéo illustrant mon premier billet, au prétexte d'une violation de droit. Ce n'est pas cool et ça énerve.

Prétexte bidon, puisque d'autre clips de leurs poulains - y compris Viva la vida - n'ont pas fait l'objet d'une telle demande. Eux aussi, pourtant, à l'évidence, contreviennent aux copyrights.

Je rappellerais seulement que dans cette fameuse vidéo, un amateur avait réalisé un montage implacable en superposant Viva la vida et If i could fly. Tempo, mélodie, harmonie, tout concordait.

Si cette action d'EMI avait pour but d'étouffer l'affaire, eh bien c'est raté ! Comme il fallait s'y attendre, en moins de temps qu'il n'en faut pour le dire, d'autres comparatifs ont fleuri sur le net. Voici la plus pertinente ( part. 1, part.2).

Promis, je ne reviendrai plus sur cette affaire que pour en présenter l'issue. La variétoche fatigue. La variétoche absolue fatigue absolument.

Un poème de Derek Walcott

2008-12-17T14:28:00.000-08:00

Ecoutez Derek Walcott lire Sea Grapes,

That sail which leans on light,
tired of islands,
a schooner beating up the Caribbean

for home, could be Odysseus,
home-bound on the Aegean;
that father and husband's

longing, under gnarled sour grapes, is
like the adulterer hearing Nausicaa's name
in every gull's outcry.

This brings nobody peace. The ancient war
between obsession and responsibility
will never finish and has been the same

for the sea-wanderer or the one on shore
now wriggling on his sandals to walk home,
since Troy sighed its last flame,

and the blind giant's boulder heaved the trough
from whose groundswell the great hexameters come
to the conclusions of exhausted surf.

The classics can console. But not enough.

"Sea Grapes" from Selected Poems by Derek Walcott.
Copyright © 2007 by Derek Walcott. Published by Farrar, Straus and Giroux.

WTF ???

2008-12-11T06:30:00.000-08:00

C'est beau l'Isère. C'est moche* l'Isère

Copie d'écran du portail de la Préfecture de l'Isère (ce jour)

Edit 31/12/2008: La page infâme a été retirée. C'est re-beau l'Isère ;-)

Coldplay, groupe d'avant-garde.

2008-12-10T02:38:00.000-08:00

Donc Coldplay groupe de rock de l'île d'à côté, aurait piqué à Joe Satriani son If i could fly ce qui le courrouce grandement. Pensez ! Vous hurlez Si je pouvais voler... lalalèèère... et c'est à vous qu'on fait les poches. Vexant !

Mais ya t-il vraiment eu vol ? Il semblerait bien. Troublant, en tous cas.

Nos Anglais jurent grands dieux que c'est pure coïncidence.... Tsss, ils n'ont pas Shazam ??? Piètre excuse, en vérité. Avouer qu'ils étaient en avance sur tout le monde aurait eu plus d'allure.

Le nombre de notes dans une gamme n'est pas infini. Dans l'occidentale, il y en a 12 qu'il faut donc combiner - tout en respectant un minimum le II V I -, pour en sortir quelque chose d'écoutable. Certes, il n'y a pas le feu au lac, mais il viendra fatalement un jour, où n'importe quelle phrase musicale aura déjà été écrite quelque part. Comme il est déraisonnable de penser que les chanteurs disparaîtront (les cancres - aussi - ont le droit de vivre ;-) le plagiat sera, non seulement permis, mais deviendra la règle. Satriani a donc raison de demander des sous dès maintenant, parce que, d'après mes calculs, en l'an de grâce 2091961, ce ne sera plus possible.

Edit: la vidéo n'est plus consultable, la faute à EMI Music. Billet rageur en perspective. Non, mais

Stand up for your rights !

2008-12-02T09:41:00.000-08:00

D'accord, je ne me suis guère foulé pour rédiger ce billet, mais c'est que ce widget est génial*. Tout est écrit dessus et tout est cliquable... Et surtout c'est pour la meilleure des causes, initiée par de grands aînés, les Elders ( Nelson Mandela, Aung San Suu Kyi, Graça Machel, Desmond Tutu, Kofi Annan, Ela Bhatt, Lakhdar Brahimi, Gro Brundtland, Fernando Henrique Cardoso, Jimmy Carter, Mary Robinson et Muhammad Yumus - excusez du peu ). Alors qu'est ce que vous attendez ?

* Edit:
Apparemment, un script contenu dans ce widget ralentirait certaines machines. Peut-être, quoique je pencherais plus pour une mauvaise configuration d'un ~~mauvais~~ navigateur. En tous cas, le site de cette campagne se trouve ici

Pour ceux qui veulent en savoir davantage, voyez ceci et cet excellent article de l'Independent. Ne comptez pas sur les journaux français pour vous en causer: ça ne se passe pas à Paris ni ne concerne Rachida Dati, ergo, ça ne les branche pas.

Bright Size Life

2008-11-12T16:31:00.000-08:00

Je suis tombé dans la marmite du jazz, un après midi d'automne de je ne sais plus quelle année, dans un petit appartement de la rue de Bellevue à Boulogne-Billancourt. Mon frère avait ramené un disque blanc avec une jolie photo dessus.
- Qui est-ce ?
- Pat Metheny, un guitariste. Bizarre, mais pas mal. Ecoute-le. Le bassiste surtout !
Pour nous, à l'époque, était bizarre tout ce qui ne s'appelait pas Jimi Hendrix, Ritchie Blackmore, Alvin Lee ou Jimmy Page. Nous n'étions pas dupes au point d'ignorer qu'une guitare pouvait servir à autre chose qu'à jouer du hard rock, mais on jetait bien des perles aux pourceaux, alors...

Ma réaction dès le premier morceau avait été pavlovienne:
- J'aime pô !
Et pourtant, en proie à un vague ressentiment, je l'avais remis. Je ne voulais pas l'admettre, mais le jazz était entré par effraction dans mon monde. Je me doutais que rien ne serait plus comme avant; que mes repères allaient en être bouleversés. Je venais de quitter - au propre comme au figuré -, le confort du binaire pour l'univers moins manichéen mais ô combien plus angoissant du ternaire. Angoissant, parce que j'allais me retrouver deb de chez les debs, ignare parmi les ignares; moi qui, quelques minutes auparavant, croyait tout savoir sur tout. Dans mes rêves, en effet, quelques années encore et je serais bassiste pro. Facile: il suffisait d'apprendre trois notes par coeur, de se laisser pousser les cheveux et de secouer la tête comme un malade. C'était largement dans mes cordes et ne voilà t-il pas qu'un escogriffe débarqué de nulle part se mettait à jouer comme personne, à placer la barre si haut qu'il était im-pos-si-ble de s'y hisser ! Pastorius - c'est de lui dont il s'agit - était tout simplement en train de flinguer mon avenir. Lecteur, mon admiration d'aujourd'hui a d'abord été de la haine. Deux ou trois notes sorties de sa Jazz Bass fretless me firent comprendre que j'allais devoir me remettre sérieusement aux études, et ça, pour n'importe quel noctambule-né, ce n'est pas drôle.

Revenons au disque. Bright Size Life est l'unique réalisation du trio Metheny/Pastorius/Moses. Les deux premiers se croiseront à maintes reprises par la suite, mais étrangement Bob Moses - pourtant excellent - disparaîtra assez vite de la scène musicale. Et ce qui est remarquable, c'est que ce premier jet est un coup de maître. Des trois apports, celui de Pastorius est peut-être le plus novateur. Même si les Ron Carter, Eddie Gomez et NHOP, avant lui, avaient cessé d'être de simples accompagnateurs besogneux, lui, poussera la logique à l'extrème et fera de la basse un instrument mélodique central dans le jazz moderne. Son art consommé du contrepoint et du contre-temps - plus jeune, il avait été batteur - font que tous les bassistes aujourd'hui ont une dette envers lui. Ici, son empathie avec Metheny est telle que guitare et basse semblent réellement ne faire qu'une seule voix - ou plus précisément, puisqu'elles sonnent différemment - semblent guidées par les mêmes neurones. Ajoutez à cela le jeu tout en finesse de Bob Moses et vous obtenez ce qui figure, aujourd'hui encore, parmi les plus beaux, les plus rafraîchissants enregistrements de l'histoire du jazz.

Les huit morceaux du disque valent tous le maximum d'étoiles. Les tempos dans Missouri Uncompromissed et Round Trip/Broadway Blues sont phénoménaux. Midwestern Nights Dream est est un délice d'inventivité et de virtuosité, mais mon préféré reste Bright Size Life, le morceau éponyme. Celui que j'avais détesté d'abord. Le voici:

Ouragan sur le McCain

2008-10-17T03:03:00.000-07:00

hé bé... ils y vont fort !

Génial, même s'il ne s'agit que d'une satire parue dans un journal de Seattle. Et qui n'aurait pas déplu aux soeurs Wilson, paraît-il .

Oubliez ce billet

2008-10-13T08:44:00.000-07:00

Il ne faut pas penser à cette femme. Encore moins à ce qu'elle guette. Sinon, il ne serait plus possible de s'extasier devant certaines mains, certains décolletés.

Photos tirées de cette série.

Tagada tsoin tsoin nationaux

2008-10-03T15:47:00.000-07:00

1) Le Malgache adore la Marseillaise... cependant il adultère son caractère martial, en la chantant, non debout mais à l'horizontale. De même, indisposé par son contenu belliqueux, il s'arrange pour la rendre quasi-incompréhensible. De cette manière.

2) et il aime son hymne national. Tout petit déjà - malgré Michel Sardou qui fait son intéressant; malgré le courroux d'un dindon, traître à la patrie, et malgré un sale môme dont les pleurs ruineraient des choeurs bien plus aguerris - il s'égosille à Kapela, village improbable de la forêt lointaine. Appréciez.

No title *

2008-09-25T08:05:00.000-07:00

Pensez à prendre un abonnement à vie chez le kiné avant d'essayer de réaliser ces figures chez vous. A quoi cela peut-il bien servir ? Mais à ceci pardi ! Chouette, non ?

Le 1 ne devrait pas être compliqué à réussir, même de bon matin... sauf, bien entendu, si vous avez du mal à émerger de votre plumard. Sachez-le, çay mal ! Ne tardez plus, investissez dans l'une au moins de ces choses !

* Je sèche, j'trouve pas de titre.

Logique perverse

2008-09-24T12:16:00.000-07:00

Vous avez parfaitement le droit de prendre l'avion avec deux obus. Et même trois, si ça vous chante. Mais pas avec un seul ! Allez comprendre...

Mauvais film

2008-09-16T05:15:00.000-07:00

Les Américains votent pour qui ils veulent, mais compte tenu de leur puissance, nous sommes - nolens volens - nous aussi, concernés. A cet égard, la présence de Palin sur le ticket républicain est réellement inquiétante. Matt Damon s'en émeut. Il n'est pas le seul.

Danse laborieuse

2008-09-04T15:19:00.000-07:00

C'est bien la première fois que j'abandonne la lecture d'un livre parce qu'il est mal traduit... Enfin je suppose qu'il est mal traduit parce que je ne parle pas un traître mot de japonais. Le livre en question est Danse, danse, danse d'Haruki Murakami* sorti en 1995 (oui, je m'y prends tard, mais je n'ai pas lu l'Enfer de l'Alighieri non plus, et il a été écrit bien plus tôt encore)
En fait, je l'ai lu une première fois au début de l'été, mais il m'avait mis dans un tel état de frustration que je m'étais promis de le reprendre un peu plus tard. J'avais mis cette frustration sur le compte d'une difficulté à passer d'un univers culturel à un autre: je venais de terminer le loufoque et baroque Verre Cassé d'Alain Mabanckou. J'étais d'autant plus désespéré que j'y avais retrouvé les personnages un rien erratiques, les mêmes dialogues plats, les sentiments sans effusion, la mélancolie sans tristesse, l'atmosphère surréaliste qui sont la marque de l'écrivain. Je soupçonnais certes - déjà - un problème de traduction, mais ne voulant pas gâcher mes vacances, j'avais décidé d'attendre de pouvoir torturer le net pour en avoir le coeur... net (je me trouvais dans ce fameux 1% du territoire que la 3G+ d'Orange ne couvre pas)
Ces jours-ci, personne autant que moi n'a fait cracher à Google des infos sur cet écrivain et voici, entre autres, ce qu'il en ressort:
- Corinne Atlan a traduit tous les livres de Murakami SAUF les deux seuls que j'ai lus de lui auparavant (ben voyons !). La course au mouton sauvage l'a été par Patrick de Vos et la Balade de l'impossible par Rose-Marie Makino-Fayolle
- Danse, danse, danse est bien la suite de La course au mouton sauvage - qui m'avait enchanté - voilà pourquoi, j'insiste tant pour m'y replonger.
- je suis déçu ne n'avoir rien trouvé à propos de la qualité des traductions de la dame sus-nommée et pourtant...
Les erreurs flagrantes se disputent aux incorrections probables, et ceci ne devrait échapper à personne, même aux non japonisants

les fautes certaines de traduction:
- Murakami aimant beaucoup le Jazz, ses romans regorgent de titres de chansons et morceaux en anglais. Un traducteur, me semble t-il, devrait connaître la règle de base qui veut que l'on ne traduise pas les titres des standards. Personne ne songerait à parler de la Femme sophistiquée d'Ellington, ou de l'Ainsi soit-il des Beatles. Or, p. 404, Moonlight in Vermont devient Lune du Vermont (incorrect d'ailleurs: Clair de lune eût été plus approprié s'il fallait absolument traduire). C'est d'autant plus incompréhensible que dans la même phrase, elle laisse, tels quels, les autres titres, Stardust et But not for mine (en passant, elle écrit Star Dust, en deux mots,... aarrrghhh).
- Corinne Atlan est définitivement fâchée avec l'anglais: Japan Airlines devient Japan Air Lines (c'est peut-être de l'anglais ancien, mais de toutes façons sa compagnie n'existe pas)
Et puis, elle traduit mot à mot les noms d'avions. F-4 Phantom devient Fantôme F-4 ??? J'imagine que si dans son prochain livre Murakami parle de F-16 Falcon ou d'Airbus A 320, elle écrirait Faucon F-16, Bus de l'air A 320...

les fautes probables de traduction
Probables parce que certaines tournures ne sont tout simplement pas plausibles. Florilège:

Chaque année, sans coup férir, à chaque renouveau de la nature, cette odeur était là, impalpable, délicate, mais toujours exactement semblable. p.232

sans coup férir ? Immanquablement eût été mieux, non ? Et impalbable ? une odeur ?

la scène se passe dans l'immeuble d'un quelconque bureau, et quatre ascenseurs alignés et ouverts, sans cloisons, ni portes, montent et descendent rapidement. Gotanda en costume sombre, un attaché case dans les bras, monte dedans. Il a tout l'air d'un salarié de haut niveau. p. 468

Immeuble d'un quelconque bureau ? Qu'est ce que cela peut bien vouloir dire ? Et salarié de haut niveau ? Ne voulait-il pas parler d'un cadre supérieur, tout simplement ? Si Gotanda avait été un planton, aurait-on eu droit à salarié de bas niveau ?

Quand elles [une mère et sa fille] étaient ensemble, elles ne dégageaient pas la même atmosphère que séparément... p.461

Depuis quand des personnes dégagent-elles une atmosphère ?

J'ai pris ces quelques extraits au hasard, mais tout le livre est à l'avenant. Je pourrais épingler l'abus du mot çà - qui parsème toutes les pages -; je pourrais aligner des dizaines et des dizaines de maladresses dignes d'un élève du collège...
D'aucuns pourraient arguer qu'il n'est pas impossible que Corinne Atlan traduise fidèlement le japonais de Murakami, et que, tant que nous ne maîtriserons pas nous-même cette langue, nous serons dans l'incapacité de décider lequel des deux est mauvais. Cette objection, à mon sens, ne tient pas. D'un, j'ai sous les yeux le livre traduit par Patrick de Vos et je n'y décèle aucune faiblesse. Et de deux, j'ai déniché un extrait de la version anglaise de Danse, danse, danse. Je mets en exergue le cinquième paragraphe pour que vous puissiez comparer:

A mysterious hotel.
What it reminded me of was a biological dead end. A genetic retrogression. A freak accident of nature that stranded some organism up the wrong path without a way back. Evolutionary vector eliminated, orphaned life-form left cowering behind the curtain of history, in The Land That Time Forgot. And through no fault of anyone. No one to blame, no one to save it.
The hotel should never have been built where it was. That was the first mistake, and everything got worse from there. Like a button on a shirt buttoned wrong, every attempt to correct things led to yet another fine--not to say elegant--mess. No detail seemed right. Look at anything in the place and you'd find yourself tilting your head a few degrees. Not enough to cause you any real harm, nor enough to seem particularly odd. Who knows? You might get used to this slant on things (but if you did, you'd never be able to view the world again without holding your head out of true).

et cette traduction qui me chagrine tant:

C'était un drôle d'hôtel.
Il me faisait penser à un organisme arrêté en cours d'évolution. Une régression génétique. Un organisme atteint de malformation et qui, incapable d'inverser le processus, continue à évoluer dans la mauvaise direction. Un organisme solitaire, tous ses vecteurs d'évolution effacés, abandonné à jamais dans le crépuscule de l'histoire. Vallée oubliée par le temps. Mais ce n'est la faute de personne. On ne peut tenir personne pour responsable, personne n'y peut rien.
Pour commencer, on aurait jamais dû construire un hôtel à cet endroit, c'est là que les erreurs ont commencé. Il y a eu erreur dès le départ et, fatalement, ça a semé le désordre dans tout l'édifice. Chaque essai pour redresser les choses a de nouveau donné naissance à un léger désordre. Résultat, tout s'est mis peu à peu à se déformer. Si on essaie de regarder tout ça en face, on est obligé, par un phénomène naturel, de pencher plusieurs fois le cou. Un genre de distorsion. Comme on penche la tête selon un angle à peine prononcé, on ne se rend pas vraiment compte de ce qui cloche dans cette position, et on finit même par s'habituer. Pourtant il y a à n'en pas douter une distorsion, presque imperceptible, certes, mais telle que si l'on s'y habitue, on ne pourra plus s'empêcher de tout regarder, même le monde normal, en inclinant légèrement la tête. p. 9

Ite missa est. Il ne me reste plus qu'à lire Murakami en anglais. Ce qui est incompréhensible c'est le concert de louanges (ceci par exemple) qui accueille, à chaque fois, les livres du Japonais; louanges émanant de critiques professionnels. C'est moi qui chipote ou ils ont quelque chose dans les yeux ?

* Pour cette note, je me réfère à cette édition

Hiromi Uehara

2008-08-20T11:39:00.000-07:00

Le niveau des musiciens de jazz, aujourd'hui, est tout bonnement incroyable. Il suffit, pour s'en convaincre, de descendre dans le premier cabaret venu, dans n'importe quelle grande ville, n'importe quel soir et d'écouter le groupe qui y est programmé. Ceux qui, par ailleurs, fréquentent les festivals n'ignorent pas que les grands aînés (les Hancock, Corea, Rubacalba et autres Metheny), sans oublier les papys ( Hank Jones, Ahmad Jamal...) ne cessent de se bonifier avec le temps. Il est, dans un tel contexte, extrèmement risqué de crier au génie quand un nouveau talent émerge, mais il semble bien qu'Hiromi Uehara mérite ce qualificatif. Energie, inventivité, technicité, sens de la mélodie, elle possède tout cela au plus haut point.

Ecoutez-la dans ce morceau* - en jazz, le trio est peut-être la forme la plus exigeante qui soit - "échanger" avec Tony Gray à la basse et Martin Valihora à la batterie. Leur entente est parfaite.

* Old castle, by the river... in the middle of a forest.

Moi aussi

2008-08-20T09:22:00.000-07:00

Ben... je fais comme Delbecq. Comme lui, j'aurais pu écrire :

Au fait, je ne l’ai peut-être pas dit, mais je boycotte les Jeux, bien évidemment. Et donc tous les médias, écrits, écoutés ou regardés, qui en parlent. Vous vous en moquez, mais moi, pour la première fois depuis vingt ans, je ne regarderai pas le marathon, et ça n’est pas rien !

Vous vous en êtes probablement douté en voyant le petit drapeau à droite sur cette page. Les goûts et les couleurs étant cependant ce qu'ils sont, ma dernière phrase aurait été légèrement différente:

...pour la première fois depuis vingt ans, je ne regarderai pas le tennis de table, et ça n’est pas rien !

Mort d'un poète

2008-08-15T03:34:00.000-07:00

Mahmoud Darwich est mort la semaine dernière. Dans mon panthéon personnel, il côtoie les plus grands; sans doute est-ce la raison pour laquelle les mots me manquent aujourd'hui pour en parler, mais pour une fois, un homme politique vient à mon secours. L'éloge funèbre de Mahmoud Abbas est parfait:

Le 9 août fut un jour de clarté pour la culture et l'histoire palestiniennes et pour l'humanité, lorsque ce cavalier tenace a quitté la poésie et la littérature pour laisser en nous un soleil qui ne se couche pas et une rivière qui ne cesse de couler, emplie de bonté, d'humanité et d'espoir.

L'identité et Ma mère sont ses poèmes les plus connus, mais il y en a d'autres - tellement d'autres - qui méritent d'être lus. Quant à moi, celui qui me le rappelle le plus, est celui-ci:

Quand tu prépares ton petit-déjeuner, pense aux autres. (N’oublie pas le grain aux colombes.)
Quand tu mènes tes guerres, pense aux autres. (N’oublie pas ceux qui réclament la paix.)
Quand tu règles la facture d’eau, pense aux autres. (Qui tètent les nuages.)
Quand tu rentres à la maison, ta maison, pense aux autres. (N’oublie pas le peuple des tentes.)
Quand tu comptes les étoiles pour dormir, pense aux autres. (Certains n’ont pas le loisir de rêver.)
Quand tu te libères par la métonymie, pense aux autres. (Qui ont perdu le droit à la parole.)
Quand tu penses aux autres lointains, pense à toi. (Dis-toi : Que ne suis-je une bougie dans le noir ?)

Rockeuses peinardes

2008-07-30T04:20:00.000-07:00

Peut-on jouer - et bien - du blues ou du funk, sans pathos ? Habillé en ménagère ? Oui.

La preuve, en trois (courtes) videos: Su , Su , Inconnue

Certains de mes amis sont des abrutis

2008-07-07T06:07:00.000-07:00

Ce n'est pas moi qui le dis, mais Anne Hidalgo, pour qui ils ont voté et qui nous livre dans le Monde d'aujourd'hui sa pensée profonde.

On ne méconnaît pas l'opinion des Parisiens, mais la problématique de l'évolution urbaine de Paris est trop complexe pour être tranchée par référendum, selon l'adjointe au maire. Cette consultation, d'après elle, ne serait pas démocratique

Je voudrais bien consoler mes amis, mais je suis embêté: comment parler à des débiles profonds, niais de surcroît au point de croire que voter était démocratique ?

Ta mère à la télé

2008-06-25T08:12:00.000-07:00

Ce matin. Une terrasse noyée de soleil sur les bords du canal Saint-Martin. X et Y, un couple.

- Avant au moins, quand tu n'aimais pas, tu ne savais ni quelle voix, ni quelle tronche, il avait le Johnny ( qu'il prononce comiquement jauni ). Aujourd'hui, à chaque fois que t'allumes la télé, tu te le farcis. C'est obligé. Tu sais ? Optique deeeuuuux miiillle !
- d'abord rien ne t'oblige à regarder la télé, et deux, ça pourrait être carrément pire
- Pire ??? Pire que Johnny ? A la télé ?
- Ca pourrait. Ta mère, par exemple...
- mais tu m'emmerdes avec ma mère, à la fin !

X se lève avec fracas, s'en va. Y, hausse les épaules, et reprend son sudoku qu'il préfère manifestement à la maman de son ami.

France, pays des droits de l'homme

2008-06-23T13:44:00.000-07:00

Ecoeurant. Il n'a pas d'autre mot.

Madagascar vu d'ailleurs

2008-06-21T18:44:00.000-07:00

L'hiver à Madagascar, Studio Psyho l'imagine ainsi:

Légèrement exagéré, mais pourquoi pas ?

Du ravitoto

2008-06-18T06:07:00.000-07:00

Je n'ai jamais réussi à cuisiner un ravitoto comme il faut. C'est qu'ici, en Europe, la viande de porc est trop maigre. Aussi quand mes amis vazaha veulent y goûter, je leur propose invariablement celui du Lémurien à Montrouge, ou de l'AS de Madagascar à Cachan: deux restaurants de la région parisienne qui ne m'ont jamais déçu.

En matière culinaire, mes amis sont:

- bourrés de préjugés: ils croient que les plats malgaches sont aussi épicés que ceux de la Réunion, des Antilles ou d'Orient. Rien n'est plus faux.
- téméraires: tous ont surmonté la profonde perplexité qui les saisit lorsque le serveur apporte le ravitoto
- bien élevés: seules Nadera et Myriam ont refusé d'y goûter, pour des raisons religieuses, et Nour, parce qu'elle est très jeune. Les autres, tous les autres, m'ont dit que c'était spécial,... ou original. Il pensent sûrement - ma compréhension du français est limitée - délicieux.

Ceci dit, le ravitoto servi en France, et la remarque vaut pour d'autres plats, est adapté au palais délicat des Français. Dans ma région d'origine, ni oignon, ni ail, ni tomate, ni lait de coco, ni encore moins gingembre n'entrent dans sa préparation. Feuilles de manioc pilées + viande de porc et basta ! Bien entendu il est plus fade, peut-être même amer, mais c'est ainsi que je le préfère.
Vous comprendrez alors pourquoi, le meilleur film (qui ne gagnera jamais - profonde injustice - la palme d'or à Cannes) qu'il m'arrive de passer en boucle est celui-ci. Sans excès de paroles, voyez comment les puristes préparent ce plat que le monde entier ne nous envie pas. A tort.

Notes salées

2008-06-18T03:49:00.000-07:00

A l'étranger, qui n'a connu ces secondes de stress intense lorsqu'arrive l'addition ? Surtout si le personnel a été agréable et le repas succulent ? Arf ! C'est en dollars !!!... ça fait combien en euros ???... Avec ma Visa, je fais comment pour le pourboire ?... Pour les peu doués en calcul c'est plus compliqué, évidemment. 10% ? 15 ?... surtout si la note se présente ainsi.

Bon d'accord. Tout le monde n'est pas milliardaire, mais même. Une petite bière, à l'épicerie du coin vous coûtera... euh, ça dépend.

P.S. Interdit de sourire. Les Zimbabwéens - ni personne - ne méritent cela. Ce n'est pas drôle.

Je vieillis mal

2008-06-11T01:21:00.000-07:00

La jungle urbaine dans laquelle, volens nolens, nous sommes plongés, impose de respecter quelques règles de survie élémentaires. La première - l'une des toutes premières - est de ne JAMAIS croire un homme politique. De douter, à priori, férocement, de TOUT ce qu'il peut proférer ou penser.

J'ai bien réussi, je crois. La preuve, mon exceptionnelle longévité qui m'a fait oublier un engagement ancien: se calter à 28 ans comme Hendrix, mais... me voilà, ce matin, devant mon café froid, rongé par les affres du désarroi. La faute à cette citation de Livingstone:

Quand on voit quelqu'un rouler en 4X4 dans Londres, on est obligé de penser que c'est un vrai crétin.

Et vous savez quoi ? Pas une seule de mes fibres n'a bronché. Les vaches. Aucune ! Et pire, je suis d'accord avec ce loser*

*Les Angliches l'ont récemment viré de la mairie de Londres

Hey Baby

2008-06-05T07:27:00.000-07:00

Il a la voix de son père. Mos Def est à ses côtés et c'est du lourd. Il a du talent. Stephen Marley dans Hey Baby.

Hé, Patate !

2008-05-30T05:48:00.000-07:00

Le n'importe quoi de la semaine.

Le Pérou et le Chili, éternels rivaux des Andes, s'affrontent à nouveau,... sur la paternité de la pomme de terre, dont l'Unesco célèbre en 2008 l'année internationale...

Un troisième larron menace à présent de se mêler aux débats : la Bolivie, qui borde avec le Pérou le lac Titicaca, prétend avoir trouvé sur son sol des traces de tubercule encore plus anciennes.

Des siècles et des siècles de civilisation, pour en arriver là... Il est peut-être temps que l'homme disparaisse.

Taha Muhammad Ali

2008-05-28T07:38:00.000-07:00

Lyrique et brutal, gracieux mais rigoureux, ce poème de Taha Muhammad Ali devrait, selon Laila Lalami - dont je viens de découvrir le blog - nous tirer des larmes. Tant de talent et de grandeur d'âme dans un pays pourtant plongé dans le bruit et la fureur me laissent, quant à moi, pantois. Tout simplement. Et admiratif.

Revenge

At times … I wish
I could meet in a duel
the man who killed my father
and razed our home,
expelling me
into
a narrow country.
And if he killed me,
I’d rest at last,
and if I were ready—
I would take my revenge!

But if it came to light,
when my rival appeared,
that he had a mother
waiting for him,
or a father who’d put
his right hand over
the heart’s place in his chest
whenever his son was late
even by just a quarter-hour
for a meeting they’d set—
then I would not kill him,
even if I could.

Likewise … I
would not murder him
if it were soon made clear
that he had a brother or sisters
who loved him and constantly longed to see him.
Or if he had a wife to greet him
and children who
couldn’t bear his absence
and whom his gifts would thrill.
Or if he had
friends or companions,
neighbors he knew
or allies from prison
or a hospital room,
or classmates from his school …
asking about him
and sending him regards.

But if he turned
out to be on his own—
cut off like a branch from a tree—
without a mother or father,
with neither a brother nor sister,
wifeless, without a child,
and without kin or neighbors or friends,
colleagues or companions,
then I’d add not a thing to his pain
within that aloneness—
not the torment of death,
and not the sorrow of passing away.
Instead I’d be content
to ignore him when I passed him by
on the street—as I
convinced myself
that paying him no attention
in itself was a kind of revenge.

Nazareth, 15 avril 2006
traduit de l'arabe par Peter Cole, Yahya Hijazi, and Gabriel Levin.

L'enfer

2008-05-28T03:15:00.000-07:00

L'une des personnes avec lesquelles je conversais hier soir avait ponctué sa réflexion d'un l'enfer, c'est les autres ! Je lui fis remarquer que sa citation, en l'occurrence, était inappropriée, mais je n'ai guère convaincu, je le crains. Les autres, d'ailleurs, s'étaient empressés de me traiter de coupeur de cheveux en quatre... Arf ! se sentir seul au monde, parfois ...
Devant mon écran, ce matin, j'éprouve le délicieux, l'enfantin, l'inutile sentiment d'avoir eu raison, en écoutant Sartre expliquer que:

l'enfer c'est les autres a été toujours mal compris. On a cru que je voulais dire par là que nos rapports avec les autres étaient toujours empoisonnés, que c'était toujours des rapports infernaux. Or, c'est tout autre chose que je veux dire. Je veux dire que si les rapports avec autrui sont tordus, viciés, alors l'autre ne peut être que l'enfer. Pourquoi ? Parce que les autres sont, au fond, ce qu'il y a de plus important en nous-mêmes, pour notre propre connaissance de nous-mêmes. Quand nous pensons sur nous, quand nous essayons de nous connaître, au fond nous usons des connaissances que les autres ont déjà sur nous, nous nous jugeons avec les moyens que les autres ont, nous ont donné, de nous juger. Quoi que je dise sur moi, toujours le jugement d'autrui entre dedans. Quoi que je sente de moi, le jugement d'autrui entre dedans. Ce qui veut dire que, si mes rapports sont mauvais, je me mets dans la totale dépendance d'autrui et alors, en effet, je suis en enfer. Et il existe une quantité de gens dans le monde qui sont en enfer parce qu ils dépendent trop du jugement d'autrui. Mais cela ne veut nullement dire qu'on ne puisse avoir d'autres rapports avec les autres, ça marque simplement l'importance capitale de tous les autres pour chacun de nous.

Si vous avez cinq minutes, écoutez l'extrait audio entier ici. C'est clair, inspirant, comme souvent, quand l'auteur développe lui-même son idée

Pauvre Tibet.

2008-05-26T02:02:00.000-07:00

Ce n'est pas - hélas - demain la veille, que les lendemains des Tibétains chanteront. Parce que:

- La Chine. Certes le conflit est plus complexe qu'un simple face-à-face envahis/colons, mais les dirigeants chinois sont d'un cynisme et d'une brutalité tels, que leurs justifications ne comptent plus, à présent. Sûrs d'eux et dominateurs, ils ne reculeront pas. Que le Tibet disparaisse est le cadet de leurs soucis.

- Nos dirigeants . Tous pro-Tibet quand ils sollicitent nos voix, ils mutent pro-chinois sitôt élus. De vrais carpettes. De droite ou de gauche, c'est du pareil au même.

- Nous. Oui nous. Ce clip ne manquerait pas de nous le rappeler si d'aventure, nous l'oubliions .

Vive le Tibet libre ! Malgré tout.

Pamela si, Pamela no

2008-05-23T02:26:00.000-07:00

* Tournez la page. Devenez végétarien. Pourquoi pas ? Mais ne se seraient-ils pas légèrement gourrés chez PETA en demandant à Pamela Anderson de poser pour eux ?

Cette chaste personne semble bien plus crédible en égérie d'un célèbre moteur de recherche. Non ?

Cachez ce s... que je ne saurais voir...

2008-05-21T11:27:00.000-07:00

Ce sept, bien sûr !

J'écris le chiffre sept comme ceci, comme l'enseignent les livres - tous les livres - du monde entier. Que la majorité d'entre vous le traciez ainsi a toujours été un sujet d'étonnement pour moi. Je me doutais bien qu'il y avait de l'inconscient là-dessous, mais j'ai quand même été drôlement surpris d'apprendre le fin mot de l'histoire en entendant ceci, l'autre jour. Vous alors !

Write Different

2008-05-16T04:33:00.000-07:00

Si vous lisez ce billet, il y a des chances que vous sachiez écrire. Enfin, que vous sachiez taper à la machine, j'veux dire; personne de sensé n'écrivant plus à la main, depuis la découverte de l'Amérique.

Panurge étant, par ailleurs, ZE modèle des snobs et des feignants, la grande majorité d'entre vous - tondus par Bilou - ne jure que par son MS Word lourdingue. Les autres rament avec Abiword, Atlantis Nova, Zoho, ... ces mêmes autres qui, soit dit en passant, aiment à quitter les autoroutes pour les voies de délestage et se retrouvent - immanquablement - perdus en rase campagne ou bloqués dans l'une des impasses de ma 6T; embourbés ou trucidés. Mais heureux.

En vérité, je vous le dis, Moutonniers et Trompe-la-mort, votre galère n'a plus lieu d'être. Le sauveur est ici : il s'appelle Wordperhect (avec un h please). Une fois que vous en aurez essayé toutes les fonctions, vous ne vous en passerez plus.

Ceux qui ne captent pas un traître mot d'anglais devraient essayer ceci

Durable, mon oeil !

2008-05-15T08:51:00.000-07:00

Le n'importe quoi de la semaine.

Voilà donc une trentaine de personnes qui entreprennent un voyage de 20.000 km, visitent des îles paradisiaques (Nosy Be, Fanihy, Sakatia), font une escapade en 4X4 (5 véhicules au moins) dans les Tsingy rouges, logent dans les plus grands hôtels (Amarina, Grand Hotel, Carlton). Le tout en 3 jours, trajet long courrier exclus ! Leur programme prévoyait des ateliers de travail de 3h/jour sur des thèmes assez pointus. A l'arrivée, l'article nous apprend que la première séance a été consacrée à Ce que parler veut dire, la seconde à discuter de définitions, la troisième.... ben on ne sait pas ! Ce que l'on sait, en revanche, c'est qu'en ayant visité une infime partie d'un pays plus vaste que le leur, ils pensent dorénavant avoir une vision de Madagascar.

Mais au fait, pourquoi y sont-ils allés ? Ben...pour parler de tourisme durable pardi ! C'te blague !
Combien d'équivalent carbone pour cette virée ? Et ça se prétend soucieux de l'environnement et des hôtes. Quels bouffons...

autre article

Les Mahaleo parfois...

2008-05-14T19:24:00.000-07:00

...se fichent un peu de la gueule du monde.

Bien sûr, je suis toujours aussi fan, et après tant d'années, ils parviennent encore à me surprendre. L'une de leurs dernières chansons Tsy misy ny doria est une merveille de mélodie et les paroles sont les plus belles variations du carpe diem que je connaisse. Mais plus d'une fois, ils sont montés sur scène, absolument pas prêts, et c'est, avec tout le respect que je leur dois... du manque de respect.

Deux exemples:

- Dans cet extrait, la guitare de Nonoh est non seulement désaccordée, elle est un demi-ton au-dessus de la flûte de Bekoto.

- Le DVD du concert de l'Olympia, aurait pu être un bijou, il est complètement raté, parce que Dadah était, soit ivre, soit malade. Dans les deux cas, il n'aurait pas dû chanter. L'ambiance s'en est ressentie, et l'irritation de Dama est flagrante malgré tous ses efforts pour la masquer. Et voilà comment ils en sont arrivés à massacrer Embona sy hanina (et je suis sympa, il y a pire dans le DVD).

3 pour 1

2008-05-14T08:39:00.000-07:00

Ceci vous dit quelque chose ?

My head is spinning round, my heart is in my shoes, yeah
I went and set the Thames on fire, oh, now I must come back down
She's laughing in her sleeve boys, I can feel it in my bones
Oh, but anywhere I'm gonna lay my head, I'm gonna call my home

Well I see that the world is upside-down
Seems that my pockets were filled up with gold
And now the clouds, well they've covered over
And the wind is blowing cold
Well I don't need anybody, because I learned, I learned to be alone
Well I said anywhere, anywhere, anywhere I lay my head, boys
Well I gonna call my home.

Du Tom Waits, bien sûr. Dit par SistaSpooky d'abord, interprété par Scarlett Johansson ensuite (oui, oui, c'est bien ELLE), chanté par son auteur, enfin.

There is a thought...

2008-05-02T10:20:00.000-07:00

Un poème sans titre de Jean-Joseph Rabearivelo, paru dans Poèmes, recueil de 1960

There is a thought in the night tossed and tumbled,
A scrap of wreckage still sunk in the tide;
There is a thought too feeble to have stumbled
Up to the lips, but lingers deep inside.

A scrap of wreckage not lodged on the beaches,
In open water turning listlessly;
See there before it - the immense land reaches;
See there behind - the vast and shining sea.

O thought of mine - born at the moon's rising
That looming into sight drinks up the stars;
O thought of mine, knotted and agonizing,
A scrap of wreckage as it restless fares.

The moon's birth is a time of ah ! what sweetness,
For then from weariness into our sight
Springs what we think the world in its completeness,
Iarivo's suburb, clean and shining white.

A time of happiness, of consolation,
A time when from my heart there rises high
My song of songs, to be the consummation
Of my spilt words and aIl my bitter cry.

And yet - and yet - though it dare come no further,
Deep down I hear a dread which has begun;
And fear and trembling work away together,
Trembling and fear are now become as one,

And pounce on time behind - time is defeated,
The present and the past are packing sent;
The days to come are in their places
seated, The future asks, 'Can l stay innocent ?'

What ? A thought in the night tossed and tumbled,
A scrap of wreckage struggling in the tide.
What ? A thought collapsed, that has not stumbled
Out into words but lies still slumped inside

But there it murmurs - and the soul is shaken:
'We are such scraps - we find a goal or drown.'
The moon has risen. Here my mind is taken
By doubts, confused, divided, overthrown.

This is the dread, the ever-present worry:
"What if the past always succeed the past ?
What shall maintain its calm against Time's hurry ?
What shall be saved ? What is there that can last ?

And yet this thought still brings me ah ! what sweetness,
That still to light the dark horizon yields
What we think true, the world in its completeness,
Iarivo's suburb and Imanga's fields.

Traduction: John Reed, Clive Wake et Alan Rogers

Je suis nul, mais je sais pourquoi.

2008-04-28T03:49:00.000-07:00

J'ai appris à lire le français grâce ce livre, parangon, paraît-il, de la méthode syllabique.

Selon certains, cette méthode aurait "fabriqué" des milliers d'individus capables de défricher toutes sortes de textes mais infichus de les comprendre. J'ai toujours pris cette opinion pour une sinistre plaisanterie.... jusqu'à ce que je tombe sur le Traité du désespoir de Kierkegaard.

Effectivement, dès que la première page, je coince:

L'homme est esprit. Mais qu'est-ce que l'esprit? C'est le moi. Mais alors, le moi? Le moi est un rapport se rapportant à lui-même, autrement dit il est dans le rapport l'orientation intérieure de ce rapport; le moi n'est pas le rapport, mais le retour sur lui-même du rapport.
L'homme est une synthèse d'infini et de fini, de temporel et d'éternel, de liberté et de nécessité, bref une synthèse. Une synthèse est le rapport de deux termes. De ce point de vue le moi n'existe pas encore.
Dans un rapport entre deux termes, le rapport entre un tiers comme unité négative et les deux termes se rapportent au rapport, chacun existant dans son rapport au rapport; ainsi pour ce qui est de l'âme, la relation de l'âme et du corps n'est qu'un simple rapport. Si, au contraire, le rapport se rapporte à lui-même, ce dernier rapport est un tiers positif et nous avons le moi.
Un tel rapport, qui se rapporte à lui-même, un moi, ne peut avoir été posé que par lui-même ou par un autre.
Si le rapport qui se rapporte à lui-même a été posé par un autre, ce rapport, certes, est bien un tiers, mais ce tiers est encore en même temps un rapport, c'est-à-dire qu'il se rapporte à ce qui a posé tout le rapport.
Un tel rapport ainsi dérivé ou posé est le moi de l'homme: c'est un rapport qui se rapporte à lui-même et, ce faisant, à un autre. De là vient qu'il y a deux formes du véritable désespoir. Si notre moi s'était posé lui-même, il n'en existerait qu'une: ne pas vouloir être soi-même, vouloir se débarrasser de son moi, et il ne saurait s'agir de cette autre: la volonté désespérée d'être soi-même. Ce qu'en effet cette formule-ci traduit, c'est la dépendance de l'ensemble du rapport, qui est le moi, c'est-à-dire l'incapacité du moi d'atteindre par ses seules forces à l'équilibre et au repos: il ne le peut, dans son rapport à lui-même, qu'en se rapportant à ce qui a posé l'ensemble du rapport. Bien plus: cette seconde forme de désespoir (la volonté d'être soi) désigne si peu un mode spécial de désespérer, qu'au contraire, tout désespoir se résout finalement en lui et s'y ramène...

Un doliprane ! Vite !

Dolce vita

2008-04-04T05:54:00.000-07:00

Citation du jour :

...ce secteur d'Alitalia qui emploie aujourd'hui 135 pilotes pour 5 avions...

27 pilotes par appareil (les MD-11, se pilotent à deux) ... On croit rêver ! Alitalia est à deux doigts de se crasher, on comprend pourquoi.

article

Générations perdues ? Que nenni !

2008-04-03T05:27:00.000-07:00

Yéyé, Professeur Occultis, Pétoulet, Satanas, Rasmus... Comment ? Vous ne connaissez pas ? Alors, c'est qu'il manque quelque chose d'essentiel à votre culture. Ou alors, n'aviez-vous peut-être pas été assez fufutes pour déjouer la vigilance des grands, quand il le fallait. A les écouter, en effet, lire ces monuments nous destinait à la pire des déchéances. Mon cas est certes désespéré, mais quand je regarde ce que sont devenus, les Rabri, Rakoto, Zefa kely et tant d'autres, je me dis qu'il est arrivé nos parents d'avoir été de bien piètres voyants, des fois.

Le Malgache est-il une île ?

2008-03-27T07:04:00.000-07:00

Je ne me rappelle plus qui, pour choisir un livre, se contentait d'en lire la première phrase. Cela suffit, paraît-il, pour en deviner le contenu. Incapable de tant d'imagination, je triche différemment: je commence par la dernière page. Que l'auteur soit bon et j'ai des chances d'y trouver le condensé de ses idées. Pour qui veut briller dans les salons, c'est fort utile : Oh, vous savez, Simon Leys ne dit pas autre chose dans son dernier ouvrage !... Vous voyez le genre.
Utile, mais terriblement insuffisant sans quelques qualités de sprinter, car aussitôt avoir proférer de telles sentences, il faut déguerpir... Tricher est un sport... En fait, je devrais écrire au passé, car je suis vieux maintenant et plaire à tout prix ne m'intéresse plus.
D'ailleurs ça ne marche pas. Je veux dire que je n'ai jamais séduit quiconque ainsi. Celles et ceux à qui j'avais tapé dans l'oeil s'accrochaient, certains me poursuivant jusqu'au fond des couloirs obscurs. Combien de buffets succulents ai-je loupés ? Combien de mensonges éhontés, pour justifier d'improbables rendez-vous ? Oui, combien de fois, me suis-je retrouvé dehors, sauvé par le gong, mais le ventre vide ? Ah ! Jeunesse insouciante et inconsciente !

Je ne triche plus, mais l'habitude de commencer un livre par la fin m'est restée et, dernièrement, je suis tombé sur ceci:

Le Malgache n’est pas une île, mais, pris entre son complexe d’infériorité et son complexe de supériorité, il ne s’en est pas encore vraiment aperçu. Il se persuade encore de temps en temps qu’il est unique, à la fois incomparable et incompréhensible pour le reste des habitants du monde, incapable de s’en tirer seul et habité d’une richesse sans égale. Il serait peut-être temps de le détromper, en lui montrant d’abord les potentialités qui sont en lui : tout n’est pas à chercher à l’extérieur de son île. Ensuite il comprendra peut-être que le meilleur de lui-même entre en sympathie avec le meilleur de certains peuples ailleurs dans le monde, et qu’il n’a rien à gagner à persister dans son sublime isolement. S’il a tendance à suspecter ou à surévaluer ce qui vient des étrangers, c’est que son histoire, ancienne comme récente, lui a donné des raisons de se méfier. Pourtant, en cherchant bien, il devrait trouver des alliés en dehors de son île. S’il était capable de mettre en connexion les caractéristiques essentielles de sa culture avec l’essentiel de la culture mondiale, il pourrait en tirer un profit immense et nous avec lui, il pourrait tirer au clair un certain nombre de ses énigmes. Pour cela, il faudrait qu’il accepte de sortir des ténèbres dans lesquelles il se cache avec une délectation morose, et qu’il entre dans des courants qui l’emporteraient en dehors de ses frontières.

Du Christian Alexandre, dans le Malgache n'est pas une île. J'en parlerai ici bientôt, mais il faut me laisser le temps de le résumer (comment on fait déjà ?)

Juste deux remarques:

- le Malgache n'est pas une île est le genre de livre qui vous fait regretter d'avoir plus bossé les maths que la philo, au lycée (ben oui... Aristote me serait bien plus utile aujourd'hui que Cauchy ou Schwartz )
- d'habitude, les livres sur Madagascar écrits par des religieux me rebutent. N'étant pas croyant, je trouve abusif cette espèce de sous-entendu qui veut que le christianisme soit un prolongement naturel de la religion de nos ancêtres. Que notre monothéisme balbutiant, originel se devait d'être complété par LA Bonne Nouvelle... Zanahary (Dieu-soleil) et Jehovah (Le Créateur) même combat ? Et puis quoi encore !

Cela dit, si tous les curés - et le premier d'entre eux en particulier - témoignaient de la même ouverture d'esprit qu'Alexandre, Coluche n'aurait jamais eu à commettre son désormais classique : des papes, des papes, oui, mais des Panzani !
Quant à ce livre, zapper la partie "christianisante" n'en déséquilibre absolument pas l'argumentation, mais je revérifierai.

Chanson de l'exilé

2008-03-26T05:39:00.000-07:00

je ne m'en lasserai jamais...

You've rocked my life

2008-03-26T03:27:00.000-07:00

citation du jour:

Le rock c'est un monde à part. Tu peux te suicider à n'importe quel moment

Tintin pour les anglophiles qui pensaient se délecter de quelques miens secrets d'alcôve.
Non, le titre est inspiré d'un loooong merci de la môme Cotillard; bon mot piqué à son réalisateur qui a dû - si la légende n'en est pas une - l'ânonner des tas de fois à sa blonde:

- Stone (pas de prénoms, chez les gens bien), you've rock-ed my life !

Chai plus pourquoi je raconte ça moi.... Ah si ! Pour vous parler de rock (la musique, pas le caillou).
Voilà: le rock, j'peux pas dire que j'aime pas, mais sorti d'Alvin Lee et Ritchie Blackmore, j'y connais rien... Parce qu'on ne me l'a jamais expliqué ainsi.
J'aurais adoré. Pour sûr.

Mars

2008-03-26T02:32:00.000-07:00

un poème de Louise Glück, paru dans le New Yorker

Lisez des romans, mes amis. Ils vous en apprendront beaucoup.

2008-03-26T02:21:00.000-07:00

Discours d'Amos Oz, lauréat 2008 du prix Prince des Asturies.

I believe in literature as a bridge between peoples. I believe curiosity can be a moral quality. I believe imagining the other can be an antidote to fanaticism. Imagining the other will make you not only a better businessperson or a better lover but even a better person.

...Read novels, dear friends. They will tell you much

des p'tits trous, encor des p'tits trous...

2008-03-20T06:35:00.000-07:00

Charcuter le fondement, sans fondement : voilà l' exploit peu banal d'un chirurgien allemand, un Jacky peut-être, genre fana de spoiler et de double échappements à ses heures perdues.
La dame, en sus de porter plainte serait bien inspirée de fiche un coup de tatane (qu'il était censé réparer) dans le derrière de ce malotr_u.
Moi, en tous cas, si je devais passer sur le billard, et pour éviter de genre de désagrément, j'exigerais d'être sur le dos. Quoique.

Beautés fatales

2008-03-14T07:01:00.000-07:00

Deux étoiles lancées dans une folle farandole. C'est beau ... sauf qu'elles ne nous veulent pas du bien ! Elle sont à huit mille années-lumière - à côté quoi ! - mais, pas de bol, nous sommes pile dans leurs axes polaires. Hawking et Reeves comprennent.
Pour celles et ceux qui ont manqué l'école, cela signifie qu'un de ces quatre, elles nous canarderont, les vaches, avec un rayon gamma de derrière les fagots, qui nous dézinguera tous. Premier bureau... deuxième bureau...moi-même...tout le monde cadavere...
Les cafards aussi. Maigre consolation.

- Et ce serait pour quand cette charmante perspective ?
- Aujourd'hui peut-être. Dans cent mille ans au plus tard...

Arf ! J'avais des projets pour après. C'est mort.

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